Category Archives: vida

Anzuelos de papel

Preferís eso de conversar por nada
¿cuántos años ya?
Más de 3 seguro
De allá en las sierras secas,
De la ciudad de chistes tatuados en la tonada.

Ni sé porqué,
Mucho menos cuando me acostumbré a tus saludos.

Jamás entenderías mi poesía
Porque tu simplicidad es simple
No es mediocre
(De alguna manera la admiro)

Vos, de nombre común
De nombre repetido
Que sé quien sos
Pero no te conozco.

Te gusta así
Sin conocer
Talvez para imaginar,
Y a mi,
Que me intriga y no sé porqué.

No me imagino cosas
No chateo con nadie de nada
No saludo a nadie que no conozco
No prefiero no saber
Ni fantaseo nada.

Y vos sos así
Que no abrís
Que tirás anzuelos de papel
Y desaparecés sin imagen
Ni recuerdo
Hasta el próximo saludo.

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Somos dos

Somos pocos los poetas en Porto Alegre.

Que pedaleen y les guste el mismo rincón de la ciudad
Que les guste sentarse de espalda al Iberé Camargo
a observar el Guaíba en silencio
Que ignoren los coches pasando
Y miren con nostalgia fantástica al Gasómetro,
Somos dos.

Quién diría
Que otra alma venga a sentarse acá
En un horario cualquiera
A contemplar lo que es
Y lo que era.

Ando ganas

Ando ganas
Muchas ganas
De entrar en un café viejo
De esos porteños
De madera, con olor a viejo
Con historias contadas
Con libros leídos
Con poesías escritas.

Ando ganas
Muchas ganas
De hacer la mochila
Subirme a un avión
Y visitar un país remoto,
De esos con historias contadas
Con mitos y héroes fascinantes.

Ando ganas
Muchas ganas
De un refugio de montaña
Esos lejos bien arriba
Con ventana hacia la cumbre
Con los picos irregulares y paredes de granito que intimidan.

Ando ganas de la vida
Con menos gente
Con mas autenticidad
Con aventuras a ser vividas
O ya pasadas
Con gentes de esas que saben y comparten
De esos que alucinan por su forma de abrazar la vida.

Fernet con coca

Recuerdos de Córdoba
Del Café de la Esquina, en Belgrano
Charlas infinitas
a veces con él, ellos, todos o conmigo misma.

El fernet con coca es algo tan argentino
Tan distinto e infinito.

Te traje uno una vez y no te lo di
Porque en esos vaivenes de nuestra vida te iba
Y me lo acabé tomando.

No me acuerdo porqué
No importa el porqué

Era un iba
Te iba o te ibas
Pero no estabas
Como ahora
Que no estás.

Ahora te fuiste
No se porqué
Y ya casi no me importa el porqué.

De a poquito el vaso se va quedando mitad vacío
Como con el fernet
Lo voy tomando
Y se acaba
Se apaga
Se va
Fue.

Filosofía Urbana 

Preguntarse el sentido de la vida,
es como preguntarse el sentido del universo, dice el Chino.

Había preguntado por el existir
Le había respondido,
Y completamente segura,
Que para ser felíz.

Existimos para ser felices
Y las opciones se presentan en innumerables formas
Pero sé
Cuando estupideces inundan mi mente
Que el camino es uno.

Filosofía urbana
Liviana
De Amarula y pucho indeseado en el balcón
De domingo citadino
De noche fresca
De septiembre revuelto
De amigo que deja de serlo por chiquilinada que ignoro
De chiquilinada que me intriga poco y nada
De ganas de abrazar esa existencia que el Chino insiste en llevar liviana.

Filosofía urbana
Que alivia
Que me hace sonreír
Que me encanta
Y abraza.

Llueve

Caen gotas
Incansables, incesantes
Caen como autómatas alienados
Como las gentes
Que existen en automático
Que caminan y no miran
No piensan.

En el balcón las observo
(en el balcón de atrás, en el de adelante me mojo)
Las observo, las escucho
Alguna que otra atrevida cae encima mío.

Llueve y esta lluvia parece una bisagra
De lo que es antes
De lo que es ahora
De lo que entendía
Y lo que no entiendo.

Estuve un rato pensando como fue creado el universo
Y fue el Chino que me respondió en breves frases, como si fuera la cosa más obvia y simple.

Y la lluvia refuerza esa ligereza
Esa simplicidad con la que debo vivir la vida.

Pobre

La muerte de pobre ni siquiera registra una frase en Internet.

Muerte de pobre es invisible,
Esperada.
Olvidada.

Ella me recuerda a ella

Ella
La miro y su sufrimiento es obvio
Aparente
Latente, externo e interno.

Ella que fue radiante,
Seguramente.

Ella que prometió talento,
Probablemente.

Ella que vomita angustia,
Que carece de palabras,
Que no domina su lengua,
Que no entiende ni lee a aquel que usa y abusa su alma,
Que la explota
Que le miente
Que chupa su energía.

Ella me recuerda a aquella otra ella,
También bulímica;
También abusada,
También ciega por un demente.

La pasión de lo necesario

En la vida
Como en los videogames
Pasamos de fase
O no
Dependiendo de la dedicación, alegría y/o intensidad

Next level is here =)

En todas partes

“Hola. Acabo de volver de una feria de libros, en una calle bonita (…). En muchos de los libros te veía en las portadas, en los títulos de algunos libros. Estuvo emocionante.

Porque te veo por todas partes, también en una feria de libros, también en los títulos, las portadas. La cabeza se me gira, el ojo se me va.”

(y que hacen los poetas, de acá y allá, con las imágenes en todas partes?)

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