Vivir, viva, vivo

Ser poeta no es ser romántico

Pensaba en lo que significa el amor
la vida
vivir y sentirse vivo
y en algún momento,
en un momento,
me di cuenta que vos no hacías parte de ninguna de las definiciones

Cuando vivo el aqui y ahora
con vos
siento vida
hay chispas de amor

Cuando no estás
cuando miro adelante
cuando imagino mi vida plena
vos no hacés parte
ni de la vida
ni de vivir
ni de sentirme viva
ni de mi amor

¿Ves?

Te lo dije
ser ogro y poeta puede ser
porque ser poeta
no significa ser romántica.

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No sé quien sos

¿Qué te digo?
Nada
Desencantos eternos
¿Sorprendida?
No
¿Cansada?

Tal vez hubiera preferido como antes
Sin facebook

(Porque eso de las redes sociales confunde)

Porque prefiero imaginar
Disfrutar
Compartir
Y no saberte real

Me olvido que tu vida es otra
Me olvido que te imagino
Me olvido que no sé quien sos.

¿Qué se hace con lo que se sabe que será?

Karma

Va y viene.

en que momento decidí que lo ideal era pagarlo de una vez.

y ahora me enfrento a mi karma y quiero patearlo lejos, sin consuelo.

El ángel para tu soledad se fue

Usted
nublado de las tinieblas
sin presente
sin futuro

Usted
con velos y carcasas oscuras
rodeado del mal
ahogado en hechizos de magia negra

Usted
que elije el camino sin salida
que confuso acusa al bien de motivos sin sentidos

Usted
que recibió un sin fin de manos para rescatarlo de esa laguna gris
de esa confusión

Usted
perdido
confuso
equivocado
perdió la última oportunidad de humanidad y claridad que esta vida le presentó

Ahora su ángel no existe más
porque le teme
porque se asusta
porque su amor propio puede más

Porque el ángel de la luz y paz desiste de lo irreversible.

Donde siempre

Vengo a parar acá
donde siempre
a pausar la consciencia
a mirar y no observar
a sentir sin sentimiento
a respirar sin olfato.

Vengo a pedalear donde siempre
a ser yo sin filtro
sin juicios
a tener un momento donde todo es real.

Anzuelos de papel

Preferís eso de conversar por nada
¿cuántos años ya?
Más de 3 seguro
De allá en las sierras secas,
De la ciudad de chistes tatuados en la tonada.

Ni sé porqué,
Mucho menos cuando me acostumbré a tus saludos.

Jamás entenderías mi poesía
Porque tu simplicidad es simple
No es mediocre
(De alguna manera la admiro)

Vos, de nombre común
De nombre repetido
Que sé quien sos
Pero no te conozco.

Te gusta así
Sin conocer
Talvez para imaginar,
Y a mi,
Que me intriga y no sé porqué.

No me imagino cosas
No chateo con nadie de nada
No saludo a nadie que no conozco
No prefiero no saber
Ni fantaseo nada.

Y vos sos así
Que no abrís
Que tirás anzuelos de papel
Y desaparecés sin imagen
Ni recuerdo
Hasta el próximo saludo.

Somos dos

Somos pocos los poetas en Porto Alegre.

Que pedaleen y les guste el mismo rincón de la ciudad
Que les guste sentarse de espalda al Iberé Camargo
a observar el Guaíba en silencio
Que ignoren los coches pasando
Y miren con nostalgia fantástica al Gasómetro,
Somos dos.

Quién diría
Que otra alma venga a sentarse acá
En un horario cualquiera
A contemplar lo que es
Y lo que era.

Ando ganas

Ando ganas
Muchas ganas
De entrar en un café viejo
De esos porteños
De madera, con olor a viejo
Con historias contadas
Con libros leídos
Con poesías escritas.

Ando ganas
Muchas ganas
De hacer la mochila
Subirme a un avión
Y visitar un país remoto,
De esos con historias contadas
Con mitos y héroes fascinantes.

Ando ganas
Muchas ganas
De un refugio de montaña
Esos lejos bien arriba
Con ventana hacia la cumbre
Con los picos irregulares y paredes de granito que intimidan.

Ando ganas de la vida
Con menos gente
Con mas autenticidad
Con aventuras a ser vividas
O ya pasadas
Con gentes de esas que saben y comparten
De esos que alucinan por su forma de abrazar la vida.

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